📡 Radar Prospectif

Trente-quatre ans ont passé. Et pourtant rien ne s’est vraiment éloigné. Le temps a fait son œuvre en surface, mais pas en profondeur. Le corps se rappelle sans prévenir, dans une douleur sourde ou brutale. La mémoire, elle, n’obéit à aucune règle : il suffit d’un détail, d’un bruit, d’une image pour que tout revienne. Pas atténué. Pas flou. Brut. Comme si ce 5 mai 1992 n’avait jamais cessé.







(Photos Gérard Baldocchi) Il était sans doute écrit que cette journée ne serait pas une journée comme les autres. Je le pensais déjà confusément en quittant Figarella, ce Compaq - ancêtre de notre Mac portable - de dix kilos sur l’épaule, la gorge serrée en disant au revoir. Une fin de parcours. Une page qui se tourne. Mais ce que je n’avais pas compris, c’est que ce n’était pas seulement une page qui allait se refermer. C’était une vie qui allait basculer. Aujourd’hui encore, je me revois faire cette route vers Furiani. Elle me paraît toujours aussi longue. Non pas parce que je voulais en savourer chaque instant, mais parce qu’au fond de moi quelque chose freinait. Une résistance sourde. Comme une alerte que je n’ai pas su entendre. Et puis il y a ces images, intactes. La tribune. Cette structure de fer et de planches, montée trop vite. L’ambiance lourde, tendue, loin de la fête annoncée. Les regards. Les bruits. Cette vibration sous les pieds que je ressens encore parfois, des années plus tard, comme un écho resté coincé dans le corps. Et cette phrase lancée presque machinalement, pour conjurer l’inquiétude : « Stà sera ci simu ». "On y est". Oui. On y était. Puis il y a le noir. Ou plutôt cette bascule brutale dont il ne reste que des fragments.